- Messer Cino Da Pistoia al Marchese
Moroello Malaspina
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- Cercando di trovar minera in oro
- di quel valor cui gentilezza inchina,
- punto m’ha ‘l cor, marchese, mala
spina
- in guisa che, versando il sangue, i’
moro.
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- E più per quel ched i’ non trovo ploro
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- che per la vita natural che fina:
- cotal pianeta, lasso, mi destina
- che dov’io perdo volentier dimoro.
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- E più le pene mie vi farie conte,
- se non ched i’ non vo che troppa gioia
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- vo’ concepiate di ciò che m’è noia.
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- Ben poria il mio segnor, anzi ch’io moia,
- far convertir in oro duro monte,
- c’ha fatto già di marmo nascer fonte.
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- Dante a Cino
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- Degno fa voi trovare ogni tesoro
- la voce vostra sì dolce e latina,
- ma volgibile cor ven disvicina,
- ove stecco d’Amor mai non fé foro.
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- Io, che trafitto sono in ogni poro
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- del prun che con sospir’ si medicina,
- pur trovo la minera in cui s’affina
- quella virtù per cui mi discoloro.
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- Non è colpa del sol se l’orba fronte
- nol vede quando scende e quando poia,
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- a de la condizion malvagia e croia.
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- S’i’ vi vedesse uscir de gli occhi
ploia
- per prova fare a le parole conte,
- non mi porreste di sospetto in ponte.
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- Messer Cino Da Pistoia To Marquis
Moroello Malaspina
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- As I was searching in a mine for gold—
- that precious wealth a gentle spirit
craves—
- a wicked thorn, dear Sir, pricked so my
heart
- that I am bleeding and about to die.
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- And more for what I cannot find I cry
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- than for this natural life abating fast.
- Alas, my planet has decreed my fate—
- I gladly live where everything I lose.
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- About my griefs I now would tell you more;
- only I do not want you to receive
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- too much enjoyment from what makes me
grieve.
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- Maybe, before I die, my lord will turn
- into bright gold the hardness of a
mountain,
- who once made marble pour a living
fountain.
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- Dante’s Reply on Behalf of Marquis
Moroello
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- It is your voice, so Tuscan and so sweet,
- makes you most worthy still of striking
gold;
- but then your fickle heart takes you away
- where Love’s own stick has never dug a
hole.
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- I, who have been transfixed in every pore
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- by that sour thorn-bush only sighs can
cure,
- never the less that very mine can find
- where this tormenting power is refined.
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- The sun is not at fault if, being blind,
- we don’t see when it rises, when it
sets:
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- our cruel state, instead, is to be blamed.
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- Even if I should see a rain of tears
- fall from your eyes to bear your bright
words out,
- you could not place me on the verge of
doubt
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